soneto de invierno creado no inventado
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¿He escrito lo bastante como para
que me tenga por fin alguien en cuenta?
Llevo ya mucho tiempo en esta rara
ebriedad: en el pan que me alimenta.
¿Necesario es seguir mostrando aquello
que me hizo ser el ser con el que vivo,
que me mostró lo frío, oscuro, bello?
—No sé si lo será; pero lo escribo—.
Sé que mi paso no suena rotundo
en la carrera que conduce arriba.
—Mi escalera tiene un peldaño roto—.
Pero a mí qué me importa, si amo el mundo
y amo mi vocación. No me derriba
jamás el viento airado. Escribo. Broto.
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