Filosofía, pregunta formulada por jennypicahu, hace 1 año

necesito 10 poemas de diferentes autores extranjeros

Respuestas a la pregunta

Contestado por dayananicol30
13

Prisionero sin horizonte 
Oigo los ruidos de la calle 
Y veo sólo un cielo hostil 
Y el blanco muro de mi cárcel 

Huye la tarde en mi prisión 
Una dulce lámpara arde 
Estamos solos en mi celda 
Bella luz razón adorable 

Autor: Guillaume Apollinaire 

EL VIENTO, EL VIENTO ALTO 

El viento, alto en su elemento 
Me hace más solo -no me estoy 
Lamentando, él se tiene que lamentar. 

Es un sonido abstracto, insondable 
venido del elusivo fin del mundo. 
Profundo es su significado. 

Me habla el todo inexistente en él, 
Cómo la virtud no es un escudo, y 
Cómo la mejor es estar en silencio. 

Autor: Fernando Pessoa 

IV 

¡Los suspiros son aire y van al aire! 
¡Las lágrimas son agua y van al mar! 
Dime, mujer: cuando el amor se olvida, 
¿sabes tú a dónde va? 

Autor: Gustavo Adolfo Bécquer 

MATAN LO QUE AMAN 


Y todos los hombres matan lo que aman, 
que lo oiga todo el mundo, 
unos lo hacen con una mirada amarga, 
otros con una palabra zalamera; 
el cobarde con un beso, 
¡El valiente con una espada! 

Autor: Oscar Wilde 

SABER LLEVAR NUESTRA PORCIÓN DE NOCHE 

Saber llevar nuestra porción de noche 
o de mañana pura; 
llenar nuestro vacío con desprecio, 
llenarlo de ventura. 

Aquí una estrella, y otra estrella lejos: 
alguna se extravía. 
Aquí una niebla, más allá otra niebla, 
pero después el día. 

Autor: Emily Dickinson 

LA PALOMA 

Se equivocó la paloma, 
se equivocaba. 
Por ir al norte fue al sur, 
creyó que el trigo era el agua. 
Creyó que el mar era el cielo 
que la noche la mañana. 
Que las estrellas rocío, 
que la calor la nevada. 
Que tu falda era tu blusa, 
que tu corazón su casa. 
(Ella se durmió en la orilla, 
tú en la cumbre de una rama.) 

Autor: Rafael Alberti 

MORIR NO DUELE MUCHO 

Morir no duele mucho: 
nos duele más la vida. 
Pero el morir es cosa diferente, 
tras la puerta escondida: 

La costumbre del sur, cuando los pájaros 
antes que el hielo venga, 
van a un clima mejor. Nosotros somos 
pájaros que se quedan: 

Los temblorosos junto al umbral campesino, 
que la migaja buscan, 
brindada avaramente, hasta que ya la nieve 
piadosa hacia el hogar nos empuja las plumas. 

Autor: Emily Dickinson 

LA NIÑA ROSA, SENTADA... 

La niña rosa, sentada. 
Sobre su falda, 
como una flor, 
abierto, un atlas. 
¡Cómo la miraba yo 
viajar, desde mi balcón! 
Su dedo, blanco velero, 
desde las islas Canarias 
iba a morir al mar Negro. 
¡Cómo la miraba yo 
morir, desde mi balcón!. 
La niña, rosa sentada. 
Sobre su falda, 
como una flor, 
cerrado, un atlas. 
Por el mar de la tarde 
van las nubes llorando 
rojas islas de sangre. 

Autor: Rafael Alberti 

XII 

Lo que el salvaje que con torpe mano 
hace de un tronco a su capricho un dios 
y luego ante su obra se arrodilla, 
eso hicimos tú y yo. 

Dimos formas reales a un fantasma, 
de la mente ridícula invención 
y hecho el ídolo ya, sacrificamos 
en su altar nuestro amor. 

Autor: Gustavo Adolfo Bécquer 





jennypicahu: gracias te puedo mandar solicitud
Contestado por villacispierina895
0

Respuesta:

Prisionero sin horizonte

Oigo los ruidos de la calle

Y veo sólo un cielo hostil

Y el blanco muro de mi cárcel

Huye la tarde en mi prisión

Una dulce lámpara arde

Estamos solos en mi celda

Bella luz razón adorable

Autor: Guillaume Apollinaire

EL VIENTO, EL VIENTO ALTO

El viento, alto en su elemento

Me hace más solo -no me estoy

Lamentando, él se tiene que lamentar.

Es un sonido abstracto, insondable

venido del elusivo fin del mundo.

Profundo es su significado.

Me habla el todo inexistente en él,

Cómo la virtud no es un escudo, y

Cómo la mejor es estar en silencio.

Autor: Fernando Pessoa

IV

¡Los suspiros son aire y van al aire!

¡Las lágrimas son agua y van al mar!

Dime, mujer: cuando el amor se olvida,

¿sabes tú a dónde va?

Autor: Gustavo Adolfo Bécquer

MATAN LO QUE AMAN

Y todos los hombres matan lo que aman,

que lo oiga todo el mundo,

unos lo hacen con una mirada amarga,

otros con una palabra zalamera;

el cobarde con un beso,

¡El valiente con una espada!

Autor: Oscar Wilde

SABER LLEVAR NUESTRA PORCIÓN DE NOCHE

Saber llevar nuestra porción de noche

o de mañana pura;

llenar nuestro vacío con desprecio,

llenarlo de ventura.

Aquí una estrella, y otra estrella lejos:

alguna se extravía.

Aquí una niebla, más allá otra niebla,

pero después el día.

Autor: Emily Dickinson

LA PALOMA

Se equivocó la paloma,

se equivocaba.

Por ir al norte fue al sur,

creyó que el trigo era el agua.

Creyó que el mar era el cielo

que la noche la mañana.

Que las estrellas rocío,

que la calor la nevada.

Que tu falda era tu blusa,

que tu corazón su casa.

(Ella se durmió en la orilla,

tú en la cumbre de una rama.)

Autor: Rafael Alberti

MORIR NO DUELE MUCHO

Morir no duele mucho:

nos duele más la vida.

Pero el morir es cosa diferente,

tras la puerta escondida:

La costumbre del sur, cuando los pájaros

antes que el hielo venga,

van a un clima mejor. Nosotros somos

pájaros que se quedan:

Los temblorosos junto al umbral campesino,

que la migaja buscan,

brindada avaramente, hasta que ya la nieve

piadosa hacia el hogar nos empuja las plumas.

Autor: Emily Dickinson

LA NIÑA ROSA, SENTADA...

La niña rosa, sentada.

Sobre su falda,

como una flor,

abierto, un atlas.

¡Cómo la miraba yo

viajar, desde mi balcón!

Su dedo, blanco velero,

desde las islas Canarias

iba a morir al mar Negro.

¡Cómo la miraba yo

morir, desde mi balcón!.

La niña, rosa sentada.

Sobre su falda,

como una flor,

cerrado, un atlas.

Por el mar de la tarde

van las nubes llorando

rojas islas de sangre.

Autor: Rafael Alberti

XII

Lo que el salvaje que con torpe mano

hace de un tronco a su capricho un dios

y luego ante su obra se arrodilla,

eso hicimos tú y yo.

Dimos formas reales a un fantasma,

de la mente ridícula invención

y hecho el ídolo ya, sacrificamos

en su altar nuestro amor.

Autor: Gustavo Adolfo Bécquer

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