necesito 10 poemas de diferentes autores extranjeros
Respuestas a la pregunta
Prisionero sin horizonte
Oigo los
ruidos de la calle
Y veo
sólo un cielo hostil
Y el blanco
muro de mi cárcel
Huye la
tarde en mi prisión
Una dulce
lámpara arde
Estamos
solos en mi celda
Bella luz
razón adorable
Autor:
Guillaume Apollinaire
EL
VIENTO, EL VIENTO ALTO
El
viento, alto en su elemento
Me hace
más solo -no me estoy
Lamentando,
él se tiene que lamentar.
Es un
sonido abstracto, insondable
venido
del elusivo fin del mundo.
Profundo
es su significado.
Me habla
el todo inexistente en él,
Cómo la
virtud no es un escudo, y
Cómo la
mejor es estar en silencio.
Autor:
Fernando Pessoa
IV
¡Los
suspiros son aire y van al aire!
¡Las
lágrimas son agua y van al mar!
Dime,
mujer: cuando el amor se olvida,
¿sabes tú
a dónde va?
Autor:
Gustavo Adolfo Bécquer
MATAN LO
QUE AMAN
Y todos
los hombres matan lo que aman,
que lo
oiga todo el mundo,
unos lo
hacen con una mirada amarga,
otros con
una palabra zalamera;
el
cobarde con un beso,
¡El
valiente con una espada!
Autor:
Oscar Wilde
SABER
LLEVAR NUESTRA PORCIÓN DE NOCHE
Saber
llevar nuestra porción de noche
o de
mañana pura;
llenar
nuestro vacío con desprecio,
llenarlo
de ventura.
Aquí una
estrella, y otra estrella lejos:
alguna se
extravía.
Aquí una
niebla, más allá otra niebla,
pero
después el día.
Autor:
Emily Dickinson
LA PALOMA
Se
equivocó la paloma,
se
equivocaba.
Por ir al
norte fue al sur,
creyó que
el trigo era el agua.
Creyó que
el mar era el cielo
que la
noche la mañana.
Que las
estrellas rocío,
que la
calor la nevada.
Que tu
falda era tu blusa,
que tu
corazón su casa.
(Ella se
durmió en la orilla,
tú en la
cumbre de una rama.)
Autor:
Rafael Alberti
MORIR NO
DUELE MUCHO
Morir no
duele mucho:
nos duele
más la vida.
Pero el
morir es cosa diferente,
tras la
puerta escondida:
La
costumbre del sur, cuando los pájaros
antes que
el hielo venga,
van a un
clima mejor. Nosotros somos
pájaros
que se quedan:
Los
temblorosos junto al umbral campesino,
que la
migaja buscan,
brindada
avaramente, hasta que ya la nieve
piadosa
hacia el hogar nos empuja las plumas.
Autor:
Emily Dickinson
LA NIÑA
ROSA, SENTADA...
La niña
rosa, sentada.
Sobre su
falda,
como una
flor,
abierto,
un atlas.
¡Cómo la
miraba yo
viajar,
desde mi balcón!
Su dedo,
blanco velero,
desde las
islas Canarias
iba a
morir al mar Negro.
¡Cómo la
miraba yo
morir,
desde mi balcón!.
La niña,
rosa sentada.
Sobre su
falda,
como una
flor,
cerrado,
un atlas.
Por el
mar de la tarde
van las
nubes llorando
rojas
islas de sangre.
Autor:
Rafael Alberti
XII
Lo que el
salvaje que con torpe mano
hace de
un tronco a su capricho un dios
y luego
ante su obra se arrodilla,
eso
hicimos tú y yo.
Dimos
formas reales a un fantasma,
de la
mente ridícula invención
y hecho
el ídolo ya, sacrificamos
en su
altar nuestro amor.
Autor:
Gustavo Adolfo Bécquer
Respuesta:
Prisionero sin horizonte
Oigo los ruidos de la calle
Y veo sólo un cielo hostil
Y el blanco muro de mi cárcel
Huye la tarde en mi prisión
Una dulce lámpara arde
Estamos solos en mi celda
Bella luz razón adorable
Autor: Guillaume Apollinaire
EL VIENTO, EL VIENTO ALTO
El viento, alto en su elemento
Me hace más solo -no me estoy
Lamentando, él se tiene que lamentar.
Es un sonido abstracto, insondable
venido del elusivo fin del mundo.
Profundo es su significado.
Me habla el todo inexistente en él,
Cómo la virtud no es un escudo, y
Cómo la mejor es estar en silencio.
Autor: Fernando Pessoa
IV
¡Los suspiros son aire y van al aire!
¡Las lágrimas son agua y van al mar!
Dime, mujer: cuando el amor se olvida,
¿sabes tú a dónde va?
Autor: Gustavo Adolfo Bécquer
MATAN LO QUE AMAN
Y todos los hombres matan lo que aman,
que lo oiga todo el mundo,
unos lo hacen con una mirada amarga,
otros con una palabra zalamera;
el cobarde con un beso,
¡El valiente con una espada!
Autor: Oscar Wilde
SABER LLEVAR NUESTRA PORCIÓN DE NOCHE
Saber llevar nuestra porción de noche
o de mañana pura;
llenar nuestro vacío con desprecio,
llenarlo de ventura.
Aquí una estrella, y otra estrella lejos:
alguna se extravía.
Aquí una niebla, más allá otra niebla,
pero después el día.
Autor: Emily Dickinson
LA PALOMA
Se equivocó la paloma,
se equivocaba.
Por ir al norte fue al sur,
creyó que el trigo era el agua.
Creyó que el mar era el cielo
que la noche la mañana.
Que las estrellas rocío,
que la calor la nevada.
Que tu falda era tu blusa,
que tu corazón su casa.
(Ella se durmió en la orilla,
tú en la cumbre de una rama.)
Autor: Rafael Alberti
MORIR NO DUELE MUCHO
Morir no duele mucho:
nos duele más la vida.
Pero el morir es cosa diferente,
tras la puerta escondida:
La costumbre del sur, cuando los pájaros
antes que el hielo venga,
van a un clima mejor. Nosotros somos
pájaros que se quedan:
Los temblorosos junto al umbral campesino,
que la migaja buscan,
brindada avaramente, hasta que ya la nieve
piadosa hacia el hogar nos empuja las plumas.
Autor: Emily Dickinson
LA NIÑA ROSA, SENTADA...
La niña rosa, sentada.
Sobre su falda,
como una flor,
abierto, un atlas.
¡Cómo la miraba yo
viajar, desde mi balcón!
Su dedo, blanco velero,
desde las islas Canarias
iba a morir al mar Negro.
¡Cómo la miraba yo
morir, desde mi balcón!.
La niña, rosa sentada.
Sobre su falda,
como una flor,
cerrado, un atlas.
Por el mar de la tarde
van las nubes llorando
rojas islas de sangre.
Autor: Rafael Alberti
XII
Lo que el salvaje que con torpe mano
hace de un tronco a su capricho un dios
y luego ante su obra se arrodilla,
eso hicimos tú y yo.
Dimos formas reales a un fantasma,
de la mente ridícula invención
y hecho el ídolo ya, sacrificamos
en su altar nuestro amor.
Autor: Gustavo Adolfo Bécquer
Explicación: