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Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros cantando.
Y se quedará mi huerto con su verde árbol y con su pozo blanco.
Todas las tardes el cielo será azul y plácido, y tocarán, cómo está tarde están tocando, las campanas del campanario.
Se morirán aquellos que me amaron y el pueblo se hará nuevo cada año; y lejos del bullicio distinto, sordo, raro del domingo cerrado, del coche de las cinco, de las sietas del baño, en el rincón secreto de mi huerto florido y encalado, mi espíritu de hoy errará, nostálgico...
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