alguien que me escriba un poema sobre un libro
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éste que un día dejé a medio leer
lo cerré de repente, lo puse en el librero,
y ya lo cubre el polvo del ayer.
Recuerdo que era un libro de una belleza
era como si en cada frase floreciera un rosal
pero temí de pronto que me desencantara
si seguía leyendo hasta el final.
Y ahí está en el librero, donde lo puse un día
tal vez un poco triste por lo que no leí,
pues recordé, muchacha, que casi fuiste mía,
y al guardar aquel libro, pensé en ti
lo cerré de repente, lo puse en el librero,
y ya lo cubre el polvo del ayer.
Recuerdo que era un libro de una belleza
era como si en cada frase floreciera un rosal
pero temí de pronto que me desencantara
si seguía leyendo hasta el final.
Y ahí está en el librero, donde lo puse un día
tal vez un poco triste por lo que no leí,
pues recordé, muchacha, que casi fuiste mía,
y al guardar aquel libro, pensé en ti
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Respuesta:
Pasarían tantos años, para que este aprendiz de poeta,
orgullo de los artistas unidos por el planeta,
agosta maldiciendo la voz de la trompeta,
hazme una lengua de bayoneta.
El poeta que estuviera satisfecho del mundo en que vive, no sería poeta,
tocó ya la primera corneta,
blasfemia mía de ayer al salir de ver Romeo y Julieta,
no era mujer; era la maleta.
Oye: en este sitio soplo la trompeta,
alcanzaremos esa meta,
no entres dócilmente en esa noche quieta,
para quién deberá ser la voz del poeta.
Al principio era la mente secreta,
el trabajo es lo único que puede garantizarle una libertad concreta,
oh soberana mía tu agraciada silueta,
pulgarcito de poeta.
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